A vuelo de pájaro

Una tarde de almendras, mole, nanches y huayas, piña y cáscara en agua y cantos de tiernas primaveras en un minúsculo punto de Acayucan; dos bocas sellando el pacto cautivados en el horizonte que deja atrás tierra mar aire y sol en este resplandeciente día de Julio / ¡¡Uy!! El encuentro como poesía que no termina de escribirse desde que se abrió la primer hoja de este cuaderno sin rayas. Sensible, mi madre, escribía poesía y la historia de su vida. Letras, caminos, 'ven ven a bailar conmigo' escribía con esa musicalidad que imprimía a su manoescrita. Sensible, mi madre, Martha Cordero, deja herencia poética y escritos de vida en retrospectiva sin albacea. Sensible, mi madre, me deja una lección de vida y bendice mis caminos del destino feliz. Dios la conserve hasta entonces. ¡Uff! ¡Qué día de Julio! Acayucan, Veracruz, Julio de 2017 ooo An afternoon of almonds, mole, nanches and huayas, pineapple and shell in water and songs of tender primroses i...

UNO punto UNO œ De pronto me descubro ante el mundo huérfano. Me veo en la habitación de un hotel de Papantla al norte del Estado de Veracruz, mientras arriba a este lugar el huracán “Katia”. Afuera de la habitación se escuchan las ráfagas de viento y lluvia que golpean los árboles y los techos de lámina de las casas. Es de noche y la gente va apurada corriendo a sus viviendas. En el “super”, antes de entrar a mi habitación, observo a una señora comprar varias veladoras y alguien comenta que esta noche se va a suspender el servicio de energía eléctrica, debido a la entrada del fenómeno meteorológico. Me cae el veinte de esta situación y de la falta de prevención mía al entrar en la habitación y ver que amablemente el personal de mantenimiento me ha dejado una veladora sobre una mesa que está en el cuarto. La veo, y me doy cuenta de que no tengo cerillos para encenderla en caso de necesitarla. Me baño, me recuesto, prendo la televisión, mientras escribo por el whatsapps. ...

Voy caminando, respirando y sintiendo el ambiente de mis raíces. Me dirijo a la casa de mi madre. Momentos antes paso al cementerio en donde yacen los restos de mi padre, a quien año y medio atrás había dado sepultura. Corre un viento que estremece a los árboles que nacen en el humus de la materia que se transforma, en esa materia que no muere; en tanto, los vientos en sus diferentes velocidades, parecieran que se manifiestan, mientras yo estoy parado frente a la plancha de concreto en donde leo una inscripción que reza mi nombre. Le hablo a mi nombre y como si me escuchara, arrecian los aires que golpean las hojas y ramas de los cocuites y, como si me contestaran, me dan la bienvenida. Salgo meditando, mientras enfilo mis pasos a la casa de mi madre. Es el mes de febrero de 2017 y voy andando dejando atrás de mis espaldas ese sacrosanto lugar de nuestros muertos, que se recrean en los recuerdos vivos de la memoria colectiva entrelazada por las diferentes conexiones que nos unen e...